Hecho de cicatrices

Sería sencillo escribir un párrafo sobre alguien desastrosamente desastroso,
pero no,no es tan fácil.

Sería aun más fácil airear todo lo que se ve desde aquí fuera,desde el otro lado del precipicio,
pero si urgas un poco comprenderás que no...no es tan fácil.

Sus ilusiones se borraron como amor escrito con lápiz o mejor,se las borraron,
no le cabe ninguna,hoy día es inerte,es un ser vivo que no sacia sus miedos,porque sencillamente no le queda ninguno,se le acabo todo,la ilusión,la verdad,el amor,el odio,el rencor...el dolor.

Hoy se escuda en un horizonte sin color,porque así ve su vida,pero tú como siempre sin darte cuenta...

Sin percatarte de su valía,de su sonrisa inolvidable,de sus ojos llorosos,a todas horas llorosos,
por que sí,lloraba.

Era raro,pero lloraba,o no era tan raro ,simplemente que no lo hacía con gente delante.

Y así es por dentro.

El...pues el era simpático ,incluso un poco payaso cuándo el momento lo requería,pero hay que ver como la gente destroza la ilusión del que se siente solo.

Y lo intentó,no fue de los cobardes,yo lo se,el era valiente como el que más y caminó SOLO durante mucho,muchísimo tiempo,

Me canso de intentar explicar que aquí TODOS somos iguales,simplemente somos mortales,¿porqué complicarlo tanto?.

Dejémonos volar,alcemos el vuelo,¡joder soñemos!,olvidemos el dolor,veamos...

Está hecho de cicatrices...pero hoy escribe derecho en renglones torcidos.